Антоша улетел на Мальту учить английский. Один. Сам.
Подготовка к прощанию прошла в лучших традициях катастрофического жанра. Ещё во время завтрака, когда мы в «Патио» пихали в малыша яйцо Бенедикт, мне позвонили из мальтийской школы. Попросили его номер.
- Зачем? - спросила я настороженно.
- Ну, - ответили из школы, - мы его вчера вечером в аэропорту встречали, но почему-то не нашли…
Школа явно жила в каком-то своём, опережающем время мире. От этого у меня сразу слегка задергался глаз.
Всю дорогу до Бен-Гуриона в колесе падало давление. Вместо того чтобы думать о вечном, я всю дорогу представляла, как мы встаём на обочине и я в нарядном платье грациозно меняю запаску.
Параллельно я выдавала Антоше инструкции. Я подробно рассказала, куда идти, куда не идти, как в Афинах найти нужный рейс и почему, если он не будет писать мне каждые пять минут, его мать просто сойдёт с ума. Антоша молчал. Только благодаря своему замечательному воспитанию и невероятному терпению он не задушил меня прямо в машине этими самыми инструкциями.
Вообще, кажется, я его доконала. Мы несколько раз проверили наличие даркона. Восемь раз пересчитали носки. Мы даже вернулись домой - специально чтобы вытащить из сушилки сначала потерянные, а потом чудом найденные штаны. Штаны, разумеется, были жизненно необходимы Мальте.
Сейчас он где-то в небе. А я сижу, дышу и пытаюсь вспомнить, как живут люди, у которых дети не улетают пересаживаться в Афинах.
Комментарии
Отправить комментарий